Сегодня я видел рассвет.

В окно. Еще рано утром, пока было темно.

Под морем - фотки и мой ночной бред

читать дальше

3:30

Рассвет.

В полчетвертого утра сие зрелище оставляет смешанное впечатление.

С одной стороны - красивая багрово-красная полоса меж серых скал домов, медленно переходящая в голубое море небес.

*оно...*



*как ни странно - оно же...*



С другой - тьма, медленно отступающая перед всепобеждающей силой просыпающегося светила.

С третьей - ватные хлопья облаков, присыпавшие собой рассветную рану неба.

Давненько я не оставался так на ночь - у гудящего ящика со вспоротым брюхом и огромным, тяжелым глазом, что смотрит пристально и испытующе, взглядом, в котором читается мудрость Вселенной..

Компьютер, как люди называют это существо, по-йог-сототовски кошмарное и в то же время по-сиреньи привлекательное, усыплял и помогал бороться со сном одновременно.

Мысли дергались, будто насаженные на рыболовный крючок.. Срывались, и бывали насажены снова беспощадной когтистой рукой, и снова срывались...

Помню, что были дельные мысли, помню, что были интересные вопросы... Но их всех хмурый рыбак в тяжелом пальто либо упустил, либо хапнул когтистой лапой и утянул в зубастую пасть, откуда никто не возвращался...



4:30





5:00

Солнце бьет в глаза, мешая читать. Слегка клонит в сон. Матан скучен, но необходим. 11го экзамен.. Странно, разве у чертей бывают экзамены?

Мири сейчас спит... Пусть сны ее будут легкими и увлекательными, но пусть она сумеет проснуться вовремя. Спящий ангел..

Но матан, в отличие от ангелов, не дремлет.



5:15

Слепящий лавовый шар солнца уже скрыт от моих усталых глаз домом напротив. Лишь по золотым отсветам на листьях деревьев внизу да бликам цвета жидкой, добела раскаленной стали, на домах чувствуется его незримое присутствие и готовность выскочить из засады в самый неподходящий момент.



6:00.

Вот и исчез рассвет, уступив место нарождающемуся дню.



7:00.

Солнце выпрыгнуло из засады и глянуло мне прямо в глаза. За прошедшие полтора часа оно окрепло, превратившись из комка жидкой лавы в шар золотистого сияния.

Но нет худа без добра - теперь стало тепло.



7:30.

Солнышко припекает. Как здорово, что у чертей иммунитет к огню и жару



9:00.

Ага, солнце обиделось, что я не изжарился, и уползло за угол дома. Отлично, теперь мне никто не мешает читать..



11:00.

Мне взбрело в голову пройтись по улице. Кинуть пару монет на телефон, подыскать что-нибудь забавное для Мири..

Сказано-сделано.

Легкие брюки, сандалии, рубашка без рукавов... Сумка и плеер. И, разумеется, большие-пребольшие наушники.

Солнце приятно обжигало, в ушах звучала удивительно подходящая ситуации музыка.. Хорошо...

Те 40 минут, что был на улице я не заметил вовсе.

Хорошо бы идти вот так, по залитому солнцем утреннему городу с любимой музыкой.. или с любимой девушкой. Или вовсе по утренней природе, которая сегодня в кои-то веки встала позже меня...

Но матан не дремлет.





Мои благодарности существам и коллективам, которые меня не знают и большинство из которых меня не узнает никогда, за то, что я все-таки встретил рассвет:

Тимур Шаов

Ария

Скади

Terasbetoni

ManOwaR

Holyhell

Dimmu Borgir

Вера Камша

Борис Михайлович Макаров.

..Вот дом, который еще и клан.



А вот - познакомьтесь, бессмертный баклан.

Шеф дома, который ещё и клан.



А это тремеры

Которые в общем...колдуют без меры

В доме который еще и клан

В котором всем правит бессмертный баклан



А это, простите, тремерские гули,

Которые крутят хозяевам дули,

В минуты, когда не "пасут" их тремеры,

Которые...в общем, колдуют без меры,

В доме, который ещё и клан,

В котором всем правит бессмертный баклан.

читать дальше

А это зловредный шпион-носферату

Что возле экрана ругается матом

Коль в кадр попадают тремерские гули

Что в сотый раз крутят хозяевам дули

Лишь стоит на миг отвернутся тремерам

Которые снова колдуют без меры

В доме, который еще и клан

В котором все правит бессмертный баклан.



Вот Вентру заносчивый, властный, богатый,

Что нанял шпионить того носферату,

Который ругает нахального гуля,

Что крутит втихушку хозяевам дули,

Когда ритуалом заняты Тремеры,

Что снова и снова колдуют без меры -

Ведь так повелел им бессмертный баклан,

Из дома, который ещё и клан



А это вот регент тремерской часовни

К интригам и подлостям очень способный

Вот он-то смеется над Вентру богатым

Что выложил кучу бабла Носферату

Кому задолбавшие сволочи-гули

Заткнули обзор скрытой камеры дулей

(Конечно же, по приказанью тремеров

Которые напрочь забыли о мере

В доме, который еще и клан

В котором все правит бессмертный баклан)



А это - гаргулья, башка из гранита,

Ходячий таран и бессменный хранитель

Искусного регента местной часовни,

Что был от рожденья к интригам способным,

Который смеётся над Вентру богатым,

Которого дурит шпион-Носферату,

Твердя, что дурацкие наглые гули

Обзор его камеры дулей заткнули,

Мешая смотреть, что колдуют тремеры

(Уж так повелось, что - не ведая меры,

Ведь так научил их бессмертный баклан

В доме, который ещё и клан!)



А это наш Князь -- камарильский Ласомбра

Подсунул давно он бы регенту бомбу

Да путает вечно с башкой из гранита

(Напомню -- гаргулья, бессменный хранитель)

Кто-кто, а Князь знает, что регент часовни

Лишь пальцы кидать и шаманить способен

Лишь понту для ржет он над вентру богатым

И даже не знает он про Носферату

А знает лишь то, что тремерские гули

Зачем-то в углы каждый день тычут дули

Когда колдовать опять лезут тремеры

(О, мастер, напомни кретинам о мере)

В доме, который еще и клан

Где вот уж два века на троне баклан



А это - Архонт, наблюдатель от Бдящих,

Который устал уже по-настоящему,

Хотел бы убраться от князя во фраке,

Что вяжет узоры из щупалец мрака

Мечтая пустить на щебёнку гаргулью

И регенту в голову выпустить пулю,

Хоть он и стакнулся со злым носферату

Чтоб тот водил за нос Вентру богатого,

Твердя ему про байки про вредного гуля,

Что тычет ему в линзу камеры дули,

Когда колдовством промышляют тремеры,

Что - вы мне поверьте - не помнят о мере

Которой не знает бессмертный баклан

Из дома, который, наверное, клан.



А это Тремер -- он тот самый баклан

Который из дома смонстрячил, блин, клан

Слюной ядовитой плевал он на Бдящих

Что шлют по часовням Архонов уставших

На тех, кто вообще отражатся не может

На Князя, понятно, Тремер плевал тоже

Как жаль что плевать бесполезно в гаргулью

А регенту, видимо хватит и пули.

Зато можно плюнуть на Вентру богатого

И может быть, если найдет, в Носферату.

Который небось и придумал про дули

Что, якобы, крутят тремерские гули.

Когда ритуалы проводят тремеры -

Ох, как далеко ребятишкам до меры -

В доме, который еще и клан

Который когда-то создал, блин, баклан.





© Фьялар&Феаран

С легкой руки Мири



Your Birthdate: May 14



You work well with others. That is, you're good at getting them to do work for you.

It's true that you get by on your charm. But so what? You make people happy!

You're dynamic, clever, and funny. And people like to have you around.

But you're so restless, they better not expect you to stay around for long.



Your strength: Your superstar charisma



Your weakness: Commitment means nothing to you



Your power color: Fuchsia



Your power symbol: Diamond



Your power month: May

Сегодня задумался о литературных жанрах, и с ужасом почувствовал, что ничего в них не понимаю. И в печали стал вспоминать, как я определяю жанр произведения...



После имени героя идет прямая речь - пьеса.

После имени героя идет адрес и телефон - справочник "Золотые страницы"

Строчки короткие, по нескольку слов, в наличие рифма и смысл - стихи.

Строчки короткие, по нескольку слов, в наличие рифма и смысл, но их тьма-тьмущая - поэма.

Строчки короткие, по нескольку слов, их тьма-тьмущая, ни рифмы, ни смысла - элитарные стихи.

Кого-то убили в начале произведения - детектив.

Кого-то убили в конце произведения - драма.

Несколько мыслей в двадцати строках - эссе.

Две мысли в одном томе - дамский роман.

Три мысли в двух томах - философский трактат.

Одна мысль в одной строке - афоризм.

Подсмотренный кусочек жизни - рассказ.

Подсмотренный кусочек жизни, потом еще один, и еще... ничем не связанные - сборник рассказов.

Кусочек жизни, растянутый на сотни страниц - повесть.

Сухое описание полового акта - учебник сексологии для детсада.

То же самое, но со вставными описаниями ощущений Его и Ее - эротический

рассказ.

Поминутное описание дня человека, его действий, передвижений и поступков, плевков в ближних и копаний в своей душе - дневник.

То же, но без соплей - отчет службы внешнего наблюдения.

Описание даты рождения, времени учебы, передвижений по службе - автобиография.

Дата рождения - дата смерти - надгробный памятник...



(с) не мое

Очень большая анимешная картинка со всеми (или почти всеми) субъектами на 1996й год.

4,5 мб счастья для анимешника.



понравилось даже мне.

Смотреть здесь.



Очень красиво...

да, я злой - в жару такие стихи постить))



Так бывает, когда ночью просыпаешься внезапно,

Электричество застыло в проводах на полпути.

Повторяешь, как молитву, что прогноз зимы на завтра

Обещает снисхожденье: +12 и дожди.



А на кухне мерзнут чайник, ложки, вилки и пиалки,

В красной кружке вместо кофе только грязно-серый снег.

Спрячь скорее в холодильник все герани и фиалки,

В холодильнике теплее, холодильник как ковчег.



Коченеют блошки в кошке - ломит спинки, ноют ножки,

А у кошки от волненья разболелся вдруг живот.

Помоги несчастной кошке, у неё страдают блошки,

Кошку тоже в холодильник, пусть пока там поживет.



В спячку впал глухой будильник, затерялся под кроватью,

До утра уже недолго, терпеливо подожди.

Согревай собой жилище - благородное занятье -

Ну а завтра обещали +12 и дожди.



(c) некто с непроизносимым ником.

Все люди, как книги, и мы их читаем,

Кого-то за месяц, кого-то за два.

Кого-то спустя лишь года понимаем,

Кого-то прочесть не дано никогда.



Кого-то прочтём и поставим на полку,

Пыль памяти изредка будем сдувать...

И в сердце храним... но что с этого толку?

Ведь не интересно второй раз читать!



Есть люди-поэмы и люди-романы,

Стихи есть и проза - лишь вам выбирать.

А может быть, вам это всё ещё рано

И лучше журнальчик пока полистать?



Бывают понятные, явные книги,

Кого-то же надо читать между строк.

Есть ноты - сплошные оттенки и лиги,

С листа прочитать их не каждый бы смог.



Наш мир весь наполнен загадкой и тайной,

А жизнь в нём - лишь самый длинный урок.

Ничто не поверхностно и не случайно,

Попробуй лишь только взглянуть между строк...

(c) Солнечная Леди

С Днем Рождения, Пьяный Монах!



Удачного тебе

«…надвигался шторм. Смолистая гряда облаков затянула горизонт, выпуская серые щупальца смерчей. Свиваясь и развиваясь, они слепо обшаривали клокочущую воду в поисках кораблей. Разъяренное море раз за разом штурмовало неприступную скалу, истекая белой пеной. Одинокая женская фигурка в немом отчаянии застыла на узком уступе, прижавшись спиной к холодному камню. Веревка, стянувшая запястья несчастной, двойным морским узлом крепилась к увесистому кольцу, вбитому в неподатливый камень и изъеденному водой до пористой рыжины. Очередная волна накрыла ее с головой, а когда схлынула – перед лицом героини оказалась ужасная в своем безобразии морда морского дракона.



-Пришел мой смертный час, - обреченно подумала она, закрывая глаза.



И тут появился Он»



На этом месте шелест клавиатуры затихает – начинается тяжелое творческое раздумье. В конце концов, не селедку на рынке выбираем – Героя создаем. Идеал мужественности для всех женщин и даже некоторых мужчин.



«Он был красив» - наконец решается писательница, и торопливо уточняет – «как бог». Бога она никогда не видела, как, впрочем, и настоящего супермена, так что смело ставит между ними знак равенства. «Его длинные волосы цвета…»



Писательница шарит глазами по комнате и, вдохновленная рыжим котом, дрыхнущим на подоконнике, самозабвенно строчит: «…расплавленной меди с редким вкраплением седины спускались ниже подоконника… (торопливо стирает) …плеч, обрамляя суровый профиль». Или анфас? Ладно, «обрамляя суровое лицо».



Горький опыт общения с противоположным полом подсказывает писательнице – красота не главное, и, хотя никогда не помешает, должна подкрепляться чем-то еще. И она дописывает: «…под его кожей перекатывались комья мышц…».

Подумав, она стирает последнюю фразу. Слишком сильный мужчина ее тоже не устраивает – а ну как он занимался физической подготовкой в ущерб интеллекту?



«Комья мышц» заменяются на «рельефные мышцы», а те на «довольно заметную мускулатуру». На «суровом лице» ставится «печать мудрости, живого ума и перенесенных страданий».



Писательница готовит себе крепкий кофе с лимоном и возвращается к монитору с твердым намерением выцарапать у музы своего Любимого и Единственного.



Интересно, а чем страдал герой? Чем-то он определенно страдал, иначе не шлялся бы где попало, спасая незнакомых девиц из смрадных пастей чудищ-юдищ.



Писательница задумывается надолго, благо кофе горячий и его можно прихлебывать маленькими глоточками, растягивая удовольствие. Образ героя маячит на задворках сознания, не желая выходить из тени. Женщины – существа не менее загадочные, чем драконы; ей хочется не просто укрыться от житейских невзгод за широкой спиной всенародного защитника, но и от души его пожалеть. Зачем? Она сама не знает, но твердо уверена: герой, не достойный жалости, не достоин и любви. Никто, кроме главной героини, то бишь самой писательницы, не должен знать о его «хрупкой и ранимой душе», надежно укрытой за «бесстрастной внешностью».



Писательница увлеченно перебирает недостатки, благодаря которым герой успешно избежал брачных уз до двадцати (тридцати, сорока, пятидесяти) лет, и, страшно сказать, даже не познал настоящей любви. Ведь не любили его за что-то привередливые женщины, предавали, обманывали, бросали… Но с главной героиней, конечно, все будет совсем иначе! Она непременно отыщет узкую тропку к «казалось бы, навек очерствевшему сердцу, размеренно стучащему в широкой груди».



Лучше всего лишить героя руки. Или ноги. Красота особо не пострадает, зато появятся необходимые комплексы.



Взвесив «за» и «против», она безжалостно отрезает герою правую руку. Ничего, он же герой, одной левой управится. Пусть лучше питается нечищеной картошкой и ходит с развязанными шнурками, чем хромает. Куда подевалась рука? Допустим, предыдущий дракон отгрыз…



«…Герой выхватил лук, кинул на тетиву чернохвостую стрелу и, почти не целясь, послал ее в светящийся глаз твари…»

Стоп, стоп. Чем, простите, он натягивал лук? Писательница торопливо обозревает увечную фигуру героя. На ум приходят то излишне фантастические, то откровенно неприличные идеи.



Ладно, уговорили. Герой обретает руку и взамен лишается глаза – так и целиться удобнее, и черная повязка поперек лица «придает его чертам загадочность». Дракон повержен и бесславно исчезает в «колышущемся мареве темно-зеленой крови. Герой вскочил на уступ и одним взмахом широкого охотничьего ножа освободил ее от пут. Она искательно заглянула в его голубой глаз…».



Писательница недовольно морщится. После недолгого раздумья «глаз» заменяется на «око». Муки творчества слегка нарушают координацию писательницы, в текст вкрадывается досадная опечатка:

«Она искательно заглянула в его голубое очко…»



Пауза. Писательница, откинувшись на спинку стула, потихоньку догадывается, что заглянула куда-то не туда, да и искать там, собственно говоря, нечего.



Возможно, он страдал болезнью. Да, именно: «неизлечимой болезнью, которая день за днем подтачивала его жизненные силы, подобно ненасытному могильному червю. Его дни были сочтены, и лишь призрачная надежда на магическое зелье, спрятанное в одной из тринадцати черных башен заклятого королевства…». На ум немедленно приходит СПИД, за ним подтягиваются туберкулез с гепатитом. Она поспешно исправляет: «страдал неизлечимой незаразной болезнью». Вспомнить с ходу что-нибудь помимо синдрома Дауна она не может, и лезет на полку за медицинской энциклопедии, которая услужливо предлагает ей рахит, эпилепсию и плоскостопие.



Исцелив героя клавишей «Delete», писательница тут же снабжает бедолагу уродливым шрамом поперек лица, который скроет красу героя от прочих претенденток. Как, впрочем, и от главной героини…



Тут писательницу осеняет – проклятье! Черное, Ужасающе Злобное и Неотвратимое Проклятье, наложенное некромантом из вышеупомянутой тринадцатой башни и несущее смерть всем женщинам, имевшем несчастье полюбить героя. Безвременная кончина наступает на третьи сутки после отравленной стрелы Амура. Выход один – срочно мчаться к башне и умерщвлять мерзкого колдуна. Желательно – заговоренным мечом. На худой конец – заговорить обычный. На самый худой – заговорить колдуна и под шумок пырнуть кинжалом.



А если они не успеют?! – неожиданно спохватывается писательница. Умирать за неизвестного бродягу героине что-то не хочется. Да и отвлекаться на дорогу к тринадцатой башне ей тоже некогда – ее давно ждут в Запредельных Землях, и, кабы не досадная помеха в лице дракона и рыжего проходимца…



Да ну его к черту, этого героя, - со злостью думает она, и недрогнувшей рукой дописывает:



«…Дракон, яростно рыча и вспенивая воду долгоперым хвостом, мощным ударом чешуйчатой лапы обезоружил героя и распахнул острозубую пасть. Перед глазами ошеломленной героини мелькнули потертые сапоги, и чудище, сыто рыгнув, медленно погрузилось в морскую пучину».



Осталось только подобрать сиротливо валяющийся у ног меч (подарок судьбы!) и перепилить веревки.



А идеал… Ну что ж, может, еще встретится…



(c) Ольга Громыко